Я вышел на улицу. Солнце жёлтой гирей висело в поднебесье, паля своими плетьми мою нежную белую кожу. Как сейчас вижу, я иду, а асфальт под ногами горит и хлюпает, соплясь на остатках подошвы. Трава у тротуара жёлтая, пытается спрятаться в земле от зноя. Но нет ей спасенья. Корни молодых деревьев червятся, хотят укрыться под сенью крон. Птицы летят всё выше и выше, надеясь найти там прохладу. Лишь столетние монстры дубов и вязов, что попадались мне по дороге, стояли, гоняя листвой своей ленивый и слабый ветерок. За столь долгий срок жизни они приобрели броню загара.
Мне бы такую защиту. Но я человек, слабый перед капризами природы. Плетусь себе, не зная куда. Сегодня она сказала мне решительное «Нет!» И меня придавило к земле. Комок борьбы за счастье стоит в горле, царапая нежное нутро. Вместо сердца — кровавая рана. В дыру устремляется вездесущая грязь.
Подавлен. Унижен. Оставлен без капли надежды. А подлое солнце всё хочет добить меня. Где найти спасение? Я чувствую реку. Она скребёт водой по глинистым берегам. Я ощущаю этот шум обострёнными нервами. Нет, река мне не поможет…
Я направляюсь в парк. Вхожу на мост. Зной. Вместе со мной на нём выживают бабуля с собачкой. Обе тащат тележку с перламутровыми перцами. Странно… Ноги отказываются идти. Еле переставляю их. Приходится обдумывать каждый шаг. Разум помутнел. Дыхание спёрло, невозможно… Нерва дерго жилится. Мысли запутались. Тонны воздуха давят меня.
Внезапно, огромная капля с грохотом упала в дорожную пыль, мгновенно испарилась. С трудом поворачиваю глаза. Ещё одна… Кровь пытается выбить мозг… Гроза надвигается, но слишком медленно — я погибну… Пульс ударяет по зубам… Капли валятся едкими очередями… В шах стоит страшный гул… Темнеет…
Но вдруг гром раздался среди ясного неба. Что-то заставило меня поднять голову. Я обрадовано ужаснулся чёрной птице тучи. Она была близко. Прямо надо мной. Дыхание отпустило. Сердце забилось ровнее. Одновременно с этим на меня опрокинулось ведро небес…
Асфальт начал остужаться. Я вымок до нитки, но стоял, смотря в высоту. Спасительный дождь обдавал моё лицо тугими струями. Прохлада.
С моста вниз, в реку, побежали новорождённые ручьи. Вместе с ними уходила с обмытого сердца грусть. Ком в горле растаял… Я повернулся и пошёл домой. Моя душа возрождалась, наполняясь живительной влагой. Везде, где было сухо, я оставлял мокрые следы. Ввалившись в квартиру, я разулся и сходу плюхнулся на диван. Кое-как стащил одежду и под барабанную дробь дождя уснул крепким, здоровым сном…
А дождь тем временем весело шествовал по обожжённому городу, исцеляя тысячи таких, как я.
(с) Бушмин В.В., 2002