Красив ли солнца луч, пробившийся сквозь завесь облаков?
А трепет листьев на ветру, прекрасен ли для взора?
Воды струящийся поток, несущейся от наших берегов?
Взвихренья пламени, втравлённые в стекло морозного узора?
Что есть определенье красоты?
Романтик скажет, осень золотая,
Небесный свод тончайшей синевы,
Гладь океана без конца и края.
На снежных склонах игры солнца отражений,
Работа скульптора отчаянного разума порыв,
Садов цветущих неудержный миг видений,
Души вселенской изначальный взрыв.
Но пониманье смутного не дремлет.
Ведь просто про цветок сказать, изящен!
Когда на клумбе он растёт и солнцу внемлет.
А в вазе для него, исход ужасен.
И осень может быть гнилой и мерзкой,
И с неба могут камни осыпаться.
Лишь остаётся оградиться занавеской,
И чувствам восприятия позволить, ошибаться.
Мне нравится.
Я бы мог кое-что критическое сказать по поводу расстановки запятых, но не буду. Потому не буду, что ничего более критического сказать не могу. Остальное великолепно.
Это при том, что к поэзии я нынче отношусь сухо, чтобы не сказать — равнодушно.
Это хорошее стихотворение, Чувак!